¿Por qué nos cuesta tanto admitir que nos equivocamos después de haber invertido tanto?

Cuanto más invertimos en una decisión, una discusión o una manera de vivir, más difícil resulta admitir que tal vez la dirección es equivocada. Pero diez kilómetros en la dirección incorrecta no justifican caminar otros diez.

¿Dónde sigues principalmente porque ya invertiste demasiado orgullo, tiempo, dinero o identidad como para decir “me equivoqué”?

Para profundizar

Cuanto más tiempo, dinero, estatus u orgullo ha invertido una persona en un camino, más difícil le resulta decir: me equivoqué. Puede entender que el negocio ya no es correcto, que la discusión se volvió inútil, que un enfoque educativo está haciendo daño o que un hábito lo está destruyendo, y aun así continuar simplemente porque ya pagó demasiado por el camino elegido.

Es una profunda trampa humana. Una persona dedicó años a construir un negocio, por lo que cambiar de dirección parece admitir que todos esos años fueron desperdiciados. Defendió durante años una manera de educar, por lo que le cuesta escuchar de un hijo que aquello le hizo daño. Luchó mucho tiempo una batalla, y retroceder parece borrar todo lo anterior. Pero si caminé diez kilómetros en la dirección equivocada, ¿es ésa una razón para caminar otros diez?

Haazinu coloca frente a nosotros un espejo muy nítido. “La Roca, perfecta es Su obra, porque todos Sus caminos son justicia… justo y recto es Él” (Deuteronomio 32:4), y enseguida: “Se corrompieron; el defecto es de Sus hijos” (32:5). Antes de empujar la culpa hacia fuera, la canción devuelve la responsabilidad al ser humano.

La confesión está construida de la misma manera. Maimónides escribe que el pecador debe confesar explícitamente que pecó, actuó mal y se rebeló (Mishné Torá, Hiljot Teshuvá 1:1). Rabenu Yoná cuenta el arrepentimiento como parte esencial de la teshuvá: la persona reconoce el mal del acto y deja de defender el pasado sólo porque es suyo (Shaarei Teshuvá, puerta 1, sección 10).

La dificultad no siempre es saber que nos equivocamos. A veces ya lo sabemos. La dificultad es el precio de admitirlo: pedir perdón, dar marcha atrás, renunciar al orgullo, quizá perder dinero o reconocer que alguien que se opuso a nosotros vio algo que nosotros no vimos.

Esto duele especialmente en las relaciones. Un padre puede decir: hice todo por mis hijos. Trabajé, me preocupé, sacrifiqué y les di todo lo que pude. Todo eso puede ser verdad. Luego un hijo adulto dice: hubo una cosa en casa que fue muy difícil para mí. El padre puede oírlo como si se hubieran borrado veinticinco años de amor. Pero dos verdades pueden coexistir: di muchísimo y, en cierto punto, me equivoqué. Admitir el error no borra lo bueno. Sólo deja de usar lo bueno como excusa para no mirar lo que todavía necesita reparación.

Lo mismo ocurre en las discusiones. Cuanto más tiempo defendemos una posición, más difícil resulta bajarnos del árbol. A veces seguimos no porque todavía estemos convencidos, sino porque no sabemos cómo volver atrás sin sentir que perdimos.

El amor por la verdad no se prueba cuando la verdad nos halaga, sino cuando llega con un precio. ¿Querríamos saber que estamos equivocados si eso exigiera pedir perdón? ¿Si los demás lo supieran? ¿Si nos obligara a cambiar algo que amamos?

La teshuvá no nos exige borrar todas las razones que nos trajeron hasta aquí. Exige algo más difícil: dejar de permitir que el precio ya pagado decida cuánto más seguiremos pagando. A veces la única manera de salvar lo que queda es decir dos palabras que el ego detesta: me equivoqué. Ahora reparamos.

Este artículo forma parte de la próxima serie de libros «Un momento de reflexión» (רגע אחד של מחשבה).