Les rêves peuvent-ils être si grands qu’ils nous empêchent d’avancer ?

Les rêves peuvent-ils être si grands qu’ils nous empêchent d’avancer ?

Il existe une personne qui veut depuis des années écrire un livre. Pas un article, pas un chapitre, pas une page par jour : un livre. Dans son imagination, il existe déjà une couverture, un lancement et des lecteurs, mais c’est précisément la taille du rêve qui explique pourquoi la première page n’a toujours pas été écrite. Une autre personne veut « changer de vie » : perdre du poids, se remettre en forme, apprendre une langue, terminer un traité, changer de profession et ranger toute la maison. Le premier jour, l’enthousiasme est immense. Le quatrième jour, la distance paraît énorme. Le dixième jour, tout le programme a disparu. Parfois, le problème n’est pas que notre objectif est trop bas. Il est si haut que, depuis l’endroit où nous nous tenons, nous ne voyons plus l’étape suivante.

La Michna ouvre le traité Soukka par une loi surprenante : « Une soukka qui dépasse vingt coudées de hauteur est invalide », selon les sages (Michna, Soukka 1:1). À première vue, pourquoi ? Si la soukka est plus haute et plus impressionnante, qu’y a-t-il de mauvais à cela ?

La Guemara donne trois explications différentes. Rabbah déduit du verset : « Afin que vos générations sachent que J’ai fait habiter les enfants d’Israël dans des soukkot » (Lévitique 23:43) : jusqu’à vingt coudées, une personne a conscience d’habiter dans une soukka, tandis qu’au-delà de vingt coudées, l’œil ne perçoit habituellement pas le sekhakh. Rabbi Zeira déduit du verset : « La soukka servira d’ombre pendant le jour contre la chaleur » (Isaïe 4:6) : la soukka doit recevoir son ombre du sekhakh, alors qu’à une grande hauteur une part importante de l’ombre est produite par les parois. Rava explique qu’une soukka est une demeure temporaire, tandis qu’au-delà de vingt coudées, la structure exige le caractère d’une construction permanente (Talmud de Babylone, Soukka 2a).

Ce sont trois explications halakhiques différentes, qu’il ne faut pas confondre. Mais pour notre réflexion, elles partagent un point intrigant : il est possible d’élever quelque chose jusqu’à lui faire perdre la fonction même pour laquelle elle a été construite.

La hauteur n’est pas toujours un avantage.

Parfois, plus haut est déjà trop haut.

C’est étonnamment vrai aussi des objectifs que nous nous fixons.

Nous sommes habitués à parler de la nécessité de « rêver grand », et il y a du vrai dans cette idée. Sans vision, une personne risque d’accepter une vie plus petite que ses capacités. La Torah elle-même place devant l’être humain des exigences immenses : « Vous serez saints » (Lévitique 19:2), « Tu marcheras dans Ses voies » (Deutéronome 28:9), « Tu aimeras l’Éternel ton Dieu de tout ton cœur, de toute ton âme et de toute ta force » (Deutéronome 6:5). Le judaïsme n’éduque pas à la médiocrité.

Mais la Torah ne s’arrête pas à l’idéal.

Elle décompose l’idéal en actions.

Vous voulez qu’une personne devienne sainte ? Elle ne la laisse pas seulement avec le mot « sainteté ». Elle donne des commandements.

Vous voulez qu’il y ait de la tsedaka ? Elle établit à qui donner et comment.

Vous voulez qu’il y ait Chabbat ? Elle ne dit pas simplement : « Ressentez la sainteté une fois par semaine. » Elle fixe un temps, le Kiddouch, des repas, des travaux interdits et la Havdala.

Vous voulez vous souvenir de la sortie d’Égypte ? Elle donne la matsa, le maror, le récit et la Haggada.

La Torah porte des idéaux immenses et leur donne des mains et des pieds.

C’est exactement ce qui manque à beaucoup de nos rêves.

« Je veux être un meilleur père » est une belle phrase, mais elle ne peut pas être accomplie mardi à cinq heures.

« Je veux être en bonne santé » n’apparaît pas dans l’agenda.

« Je veux devenir un érudit en Torah » est une vision, pas une action.

« Je veux un meilleur mariage » ne dit pas quoi faire ce soir.

Plus l’objectif est abstrait, plus il est facile de l’aimer et plus il est difficile de l’exécuter.

La recherche en psychologie des objectifs a distingué les objectifs généraux et abstraits des objectifs concrets. Edwin Locke et Gary Latham ont montré, dans leurs travaux sur la Goal-Setting Theory, que des objectifs précis et exigeants peuvent, dans des conditions appropriées, améliorer les performances davantage que des instructions générales comme « fais de ton mieux ». Mais il existe une condition importante : la personne doit comprendre ce qui est demandé, recevoir un retour et être capable d’agir en fonction de l’objectif. Un grand objectif qui n’est pas traduit en actions peut rester une déclaration inspirante.

La psychologie connaît également le goal-gradient effect, l’effet de gradient d’objectif : lorsque la personne se sent plus proche d’un objectif, sa motivation peut augmenter. À l’inverse, un objectif vécu comme extrêmement lointain peut paraître abstrait et difficile à saisir. Nous n’avons pas seulement besoin d’un sommet. Nous devons savoir où poser le pied maintenant.

Cela explique un phénomène très étrange.

Parfois, des personnes aux ambitions immenses accomplissent moins que des personnes aux ambitions plus modestes.

L’une dit : cette année, je terminerai tout le Talmud. Deux semaines plus tard, le programme a du retard, le découragement s’installe et le projet s’arrête. Une autre dit : chaque soir, j’étudierai une page. À la fin de l’année, des centaines de pages se trouvent derrière elle.

L’une décide : à partir d’aujourd’hui, je ferai une heure de sport chaque jour. Pendant une semaine, cela fonctionne. Le jour où une heure devient impossible, elle ne fait rien, et peu à peu le programme s’effondre. Une autre décide que, les jours chargés, elle fera une marche de vingt minutes. Ce n’est pas une révolution, mais après un an son corps sait qu’il appartient à une personne qui marche.

La première a rêvé plus haut.

La seconde est allée plus loin.

Les Proverbes disent : « Le chemin de la vie monte vers le haut pour le sage » (Proverbes 15:24). Le chemin monte en effet, mais on l’appelle un chemin. Il n’existe pas un seul saut entre l’endroit où nous sommes et la personne que nous voulons devenir.

Jacob fait un rêve immense : « Voici qu’une échelle était dressée sur la terre et son sommet atteignait le ciel » (Genèse 28:12). C’est une belle image de la croissance humaine. Son sommet atteint le ciel, mais l’échelle est dressée sur la terre. Une vision qui n’a aucun point de contact avec le sol n’est pas une échelle. C’est un nuage.

Il existe un autre détail de l’échelle que nous ne pouvons ignorer.

Les barreaux.

Personne ne monte une échelle en regardant son sommet. Même lorsque la destination est le ciel, le chemin passe par le barreau situé trente centimètres au-dessus du pied.

C’est peut-être l’une des erreurs que nous commettons dans les processus de changement. Nous nous comparons à la personne que nous espérons être dans cinq ans au lieu de demander quelle est l’étape d’aujourd’hui. L’écart immense crée un sentiment d’échec avant même que nous commencions.

Une personne commence à étudier la Torah et regarde un érudit qui étudie depuis quarante ans. L’écart est inimaginable.

Un couple en crise regarde une famille qui semble parfaite de l’extérieur. L’écart fait mal.

Une personne ouvre une petite entreprise et se compare à une société construite sur trente ans. Dès le premier jour, elle se sent déjà en retard.

Mais c’est comparer le premier chapitre au vingtième.

La Guemara raconte que Rabbi Akiva commença son parcours dans la Torah à l’âge de quarante ans et devint ensuite l’un des plus grands sages d’Israël (Talmud de Babylone, Ketoubot 62b ; Avot de-Rabbi Natan 6). Nous aimons raconter la fin de l’histoire : vingt-quatre mille élèves. Mais il est impossible d’atteindre une telle fin sans de nombreux jours où le progrès fut petit, local et peu impressionnant.

Les sages disent : « Si tu saisis beaucoup, tu n’as rien saisi ; si tu saisis peu, tu as saisi » (Talmud de Babylone, Soukka 5a). Dans son contexte, il s’agit d’un principe d’interprétation et de mesures halakhiques, non d’un conseil psychologique sur la gestion des objectifs. Mais comme métaphore de la vie, il est incisif : parfois, le désir de tout saisir nous laisse les mains vides.

Il en va de même pour la techouva. Une personne sort de Yom Kippour avec une liste de vingt choses à changer : se lever plus tôt, étudier davantage, se mettre moins en colère, prier autrement, manger autrement, parler autrement, devenir une personne entièrement différente.

L’intention est merveilleuse.

Mais un mois plus tard, la personne peut se trouver exactement là où elle avait commencé.

Non parce qu’elle ne désirait pas changer.

Mais parce qu’elle a tenté de changer toute la personne d’un seul coup.

La Torah dit : « Peu à peu Je les chasserai devant toi, jusqu’à ce que tu te multiplies et prennes possession du pays » (Exode 23:30). Dans son contexte, ce verset parle de la conquête de la terre, non d’un travail psychologique. Pourtant, la Torah reconnaît elle-même une structure dans laquelle certains processus ne se produisent pas d’un seul coup, parce que même un succès trop rapide peut être impossible à maintenir.

C’est également vrai dans l’éducation.

Un parent voit un enfant qui éprouve des difficultés et lui présente tout ce qu’il faut réparer : la chambre est en désordre, les notes ont baissé, l’heure du coucher est trop tardive, il passe trop de temps au téléphone, il n’aide pas assez à la maison et sa prière n’est pas celle que le parent voudrait.

L’enfant entend un seul message : je suis un chantier de rénovation.

Que se passerait-il si, au lieu de sept fronts, ils choisissaient un seul point ?

Non parce que les autres sujets sont sans importance, mais parce que les êtres humains ne changent pas grâce à des listes de défauts. Ils changent lorsqu’ils accomplissent une étape, éprouvent un sentiment de capacité, puis construisent une autre étape par-dessus.

Il existe une différence profonde entre vision et distance.

Une grande vision me dit où aller.

Une distance trop grande me dit à quel point je suis loin.

Si je ne regarde que le sommet, je risque de vivre tout le chemin comme une preuve que je ne suis pas encore arrivé. Si je sais également regarder le prochain barreau, le chemin lui-même devient une partie de la réussite.

C’est peut-être l’une des questions qui méritent d’être posées après Yom Kippour, précisément lorsque nous entrons dans la soukka.

J’ai pris sur moi quelque chose d’important.

Excellent.

Maintenant : quel est le premier barreau ?

Non pas « Je veux davantage de paix dans mon mariage », mais quelle phrase vais-je cesser de prononcer pendant une dispute.

Non pas « Je veux une meilleure relation avec mes enfants », mais quel soir cette semaine vais-je m’asseoir avec l’un d’eux sans interruption.

Non pas « Je veux étudier davantage de Torah », mais quel livre sera sur la table demain et à quelle heure vais-je l’ouvrir.

Non pas « Je veux être une personne qui donne », mais à qui vais-je donner cette semaine et combien.

Non pas « Je veux mieux prier », mais quelle bénédiction vais-je dire plus lentement demain.

Un objectif qui ne peut pas être traduit en prochaine action n’est pas encore un plan. C’est un souhait.

C’est peut-être ici que réside le sens plus profond de la soukka trop haute.

Il n’y a rien de mauvais dans le ciel.

Le problème commence lorsque ce qui est censé être au-dessus de vous ne peut plus être ressenti à l’endroit où vous vous tenez.

Il en va de même dans la vie : une aspiration doit être suffisamment élevée pour nous tirer vers le haut, mais suffisamment proche pour influencer ce que nous faisons aujourd’hui.

Un véritable objectif n’est pas seulement quelque chose que je peux apercevoir de loin.

C’est quelque chose qui change mon prochain pas.

La question n’est donc pas seulement : « Où est-ce que je veux arriver ? »

La question plus difficile est : « Qu’est-ce qui sera différent dans ma vie demain matin parce que je veux réellement y arriver ? »

Une personne peut passer toute sa vie à regarder des sommets.

Mais personne n’a jamais gravi une montagne en un seul pas.

Le rêve peut atteindre le ciel. Le prochain pas doit rester sur la terre.