Pourquoi ce que je possède cesse-t-il de me réjouir lorsque je découvre que quelqu’un d’autre a davantage ?
Pourquoi ce que je possède cesse-t-il de me réjouir lorsque je découvre que quelqu’un d’autre a davantage ?
Pourquoi ce que je possède cesse-t-il de me réjouir lorsque je découvre que quelqu’un d’autre a davantage ?
Deux employés reçoivent à la fin de l’année une prime de dix mille shekels. Le premier rentre chez lui ravi. Il pense déjà à ce qu’il fera de l’argent, en parle à son épouse et sent que l’entreprise a investi en lui et apprécie son travail. Le lendemain matin, il découvre que l’employé du bureau voisin a reçu quinze mille.
On ne lui a rien retiré.
Les mêmes dix mille shekels se trouvent toujours sur son compte.
Mais quelque chose a changé.
Hier, ils étaient une bénédiction.
Aujourd’hui, ils sont une insulte.
Que s’est-il exactement passé pendant la nuit ?
Pas sur le compte bancaire.
Dans l’instrument de mesure.
Nous aimons penser que nous évaluons la vie selon ce que nous possédons. En pratique, nous l’évaluons souvent selon l’écart entre ce que nous avons et ce que quelqu’un d’autre a.
Un enfant était ravi du vélo qu’il avait reçu jusqu’à ce qu’il voie celui de son ami.
Une famille appréciait beaucoup son appartement jusqu’à ce qu’elle rende visite à la nouvelle maison des voisins.
Une personne était satisfaite de sa carrière jusqu’à ce qu’elle rencontre un ancien ami de yeshiva et découvre jusqu’où celui-ci avait progressé.
Une femme était heureuse de ses vacances familiales jusqu’à ce qu’elle voie les photos publiées par une amie depuis des vacances beaucoup plus coûteuses.
Et le plus étrange est que nous n’avons rien perdu.
Nous avons simplement reçu une nouvelle information sur quelqu’un d’autre.
Soukkot arrive précisément à ce point de l’année.
La Torah ne l’appelle pas seulement la fête de Soukkot. Dans la paracha de Michpatim, il est écrit : « Et la fête de la Récolte, à la fin de l’année, lorsque tu recueilles des champs le produit de ton travail » (Exode 23:16). Et dans la paracha de Re’eh : « Tu te feras la fête de Soukkot pendant sept jours, lorsque tu recueilleras de ton aire et de ton pressoir » (Deutéronome 16:13).
Une personne se tient à la fin de la saison et rapporte la récolte à la maison.
L’aire est pleine.
Le pressoir est plein.
Elle peut voir de ses propres yeux ce qui a poussé cette année.
Et c’est précisément alors que la Torah dit : « Tu te réjouiras pendant ta fête » (Deutéronome 16:14).
En apparence, il ne pourrait pas exister de moment plus naturel pour se réjouir.
Mais peut-être est-ce exactement à ce moment que le danger commence.
Car lorsque tout le monde récolte, tout le monde peut aussi voir combien chacun a récolté.
Le voisin avait vingt sacs.
J’en avais douze.
Sa vigne a produit davantage.
La mienne a produit moins.
Il y a un instant, je regardais ma récolte.
Maintenant, je regarde l’écart.
Les commentateurs ouvrent ici une dimension très profonde de la fête.
Le Rashbam explique que la Torah a fixé Soukkot au temps de la récolte, précisément lorsque les « greniers sont remplis de céréales et les pressoirs de vin et d’huile », et que la prospérité peut conduire à un sentiment d’assurance personnelle. La Torah fait donc sortir la personne de sa maison vers la soukka et lui rappelle la période du désert, lorsqu’il n’existait ni champs, ni maisons, ni récoltes sur lesquels s’appuyer (Rashbam, Lévitique 23:43).
C’est un point puissant.
La soukka n’arrive pas lorsque la personne n’a rien.
Elle arrive précisément lorsqu’il y a beaucoup.
Précisément lorsque le grenier est plein.
Précisément lorsque la comparaison peut commencer.
Maïmonide explique dans le Guide des Égarés que les fêtes de la Torah relient la mémoire historique à la condition présente de la vie, et concernant Soukkot, il relie l’habitation dans la soukka au souvenir de la vie dans le désert et à la joie du temps où l’on rassemble les fruits (Guide des Égarés 3:43). Une personne se tient au milieu de l’abondance d’une terre habitée mais doit se souvenir d’où elle vient.
Sforno souligne dans son commentaire sur « lorsque tu recueilleras de ton aire et de ton pressoir » que la fête arrive au moment où une personne jouit de la bénédiction qu’elle a recueillie, et qu’elle est donc commandée de diriger sa joie vers Celui qui a donné la bénédiction plutôt que de rester uniquement dans un sentiment de propriété sur ce qui a été accumulé (Sforno, Deutéronome 16:13-15).
Le Kli Yakar développe à plusieurs reprises une direction similaire dans son explication de la mitzvah de soukka. Précisément lorsqu’une personne atteint l’abondance et la stabilité, elle doit se rappeler que ce monde n’est pas un lieu de sécurité absolue et que les possessions ne doivent pas devenir la source de l’orgueil et de l’identité (Kli Yakar, Lévitique 23:43).
La fête de la Récolte place donc devant nous une question qui ne surgit pas avec la même intensité au moment des semailles.
Que fais-tu de ce que tu as déjà reçu ?
La bénédiction devient-elle gratitude ?
Ou comparaison ?
Vois-tu une récolte ?
Ou un classement ?
Peux-tu dire : « J’ai » ?
Ou ne peux-tu savoir ce que tu as qu’après avoir vérifié ce que quelqu’un d’autre possède ?
Ce n’est qu’après ce fondement de Torah que nous pouvons voir à quel point cette question touche directement un mécanisme humain étudié de manière fascinante.
En 1995, Sara Solnick et David Hemenway ont publié une étude dans laquelle les participants devaient choisir entre différentes situations de revenu. Dans un exemple, une personne pouvait gagner une somme plus élevée dans un monde où les autres gagnaient encore davantage, ou une somme plus faible dans un monde où les autres gagnaient moins. Une part importante des participants préférait une situation où leur revenu absolu était inférieur, à condition que leur position relative soit supérieure.
Pensons-y.
Une personne est prête à avoir moins.
À condition que quelqu’un d’autre ait encore moins.
Cela signifie qu’une partie de notre souffrance ne vient pas de la privation.
Elle vient de la position.
Leon Festinger a formulé dans les années 1950 la théorie de la comparaison sociale, selon laquelle les personnes s’évaluent dans une large mesure par comparaison avec les autres. Dans les situations où il n’existe pas de critère absolu clair, une personne regarde autour d’elle pour comprendre où elle se situe.
C’est un mécanisme naturel.
Mais il peut devenir un piège.
Car il existera toujours quelqu’un qui a davantage.
Quelqu’un dont la maison est plus grande.
Dont les enfants réussissent davantage.
Dont le livre se vend à plus d’exemplaires.
Dont le cours est plus rempli.
Dont le salaire est plus élevé.
Dont le mariage paraît meilleur.
Dont les vacances sont plus impressionnantes.
Et si ma joie dépend du fait d’être devant tout le monde, j’ai construit un système qui ne peut jamais gagner.
Même lorsque je monte d’un niveau, je trouverai quelqu’un au niveau suivant.
Cela explique un phénomène que nous connaissons très bien.
Une personne rêve pendant des années d’acheter un appartement.
Elle économise.
Travaille dur.
Prend un prêt immobilier.
Le jour arrive.
Elle reçoit la clé.
Pendant le premier mois, elle se promène dans l’appartement avec excitation.
Un an plus tard, elle le remarque à peine.
Puis un ami achète un appartement plus grand.
Soudain, elle voit à nouveau son propre logement.
Mais cette fois à travers ses défauts.
La cuisine est petite.
Le balcon est étroit.
Il n’y a pas de bureau.
L’immeuble est vieux.
Qu’est-il arrivé à l’appartement ?
Rien.
La maison par rapport à laquelle il est mesuré a changé.
La même chose se produit avec les enfants.
Un fils obtient 85.
Les parents sont contents.
Puis ils demandent : « Et combien Yonatan a-t-il obtenu ? »
Soudain, le 85 a un autre goût.
Pourquoi avons-nous demandé ?
La note de Yonatan change-t-elle ce que notre fils savait lors de l’examen ?
Non.
Mais elle change sa position sur l’échelle.
Il existe ici une différence immense entre aspiration et comparaison.
L’aspiration dit : je veux avancer par rapport à l’endroit où je me trouve aujourd’hui.
La comparaison dit : je veux être au-dessus de toi.
L’aspiration peut construire une personne.
La comparaison constante peut empêcher même de véritables réussites de produire de la joie.
Une personne peut être bien meilleure aujourd’hui qu’il y a cinq ans et se sentir pourtant en échec simplement parce qu’entre-temps son groupe de comparaison a changé.
Cela se produit avec une intensité particulière dans le monde numérique.
Autrefois, une personne comparait sa maison à quelques maisons de sa rue.
Aujourd’hui, elle ouvre son téléphone et, en dix minutes, voit la cuisine d’un millionnaire à Londres, des vacances aux Maldives, un mariage extrêmement coûteux, un enfant de douze ans qui joue de la musique comme un professionnel, un trentenaire qui a déjà vendu une entreprise pour des millions, et une famille photographiée au coucher du soleil avec tout le monde vêtu de blanc et aucun enfant qui se dispute.
Puis elle ferme le téléphone.
Et entre dans sa propre cuisine.
Soudain, quelque chose y paraît plus petit.
Non parce que la cuisine a changé.
Parce que l’œil est rentré chez lui en portant une nouvelle règle.
Ici, la fête de la Récolte nous propose un exercice spirituel presque opposé à la culture qui nous entoure.
Rassemble ce qui est à toi.
Pas ce qui appartient au voisin.
Pas ce que tu penses qui aurait dû être à toi.
Pas ce que ton frère possède.
Pas ce que tu vois dans la vie des autres.
« Lorsque tu recueilleras de ton aire et de ton pressoir. »
Ton aire.
Ton pressoir.
Tiens-toi un instant devant ce que ton année a produit.
Peut-être que tout n’a pas réussi.
Peut-être qu’une partie du champ est restée sèche.
Mais qu’est-ce qui a poussé ?
Quelle amitié a été construite cette année ?
Qu’as-tu appris ?
Comment as-tu changé ?
Quel enfant s’est rapproché de toi ?
Quel trait de caractère as-tu réparé ?
À quelle crise as-tu survécu ?
Quel matin ordinaire as-tu reçu encore et encore sans réaliser qu’il était un cadeau ?
Qui est encore assis à ta table ?
De qui peux-tu encore recevoir un appel ?
Qui peux-tu encore appeler ?
Certaines personnes possèdent des trésors immenses et se sentent pauvres parce qu’elles gèrent l’inventaire de leurs bénédictions en fonction du grenier du voisin.
C’est peut-être l’une des différences les plus profondes entre l’envie et la gratitude.
La gratitude demande : qu’ai-je reçu ?
L’envie demande : qu’ai-je reçu par rapport à cette personne ?
Ce sont des questions totalement différentes.
Et elles produisent des vies totalement différentes.
Cela est vrai aussi dans la vie spirituelle.
Une personne commence à étudier chaque jour une page de Guemara et réussit à continuer pendant deux mois. C’est une véritable réussite.
Puis elle rencontre quelqu’un qui a déjà terminé tout le Talmud trois fois.
Soudain, ces deux mois paraissent ridicules.
Mais pourquoi ?
Le fait qu’une autre personne ait terminé le Talmud efface-t-il les soixante pages déjà étudiées ?
Une personne commence à donner régulièrement la tsedaka. Plus tard, elle entend parler de quelqu’un qui donne cent fois plus, et son propre don lui paraît soudain petit.
Une personne réussit à prier avec concentration pendant quelques minutes, puis lit au sujet de grands maîtres de Torah et commence à considérer sa propre prière comme sans valeur.
Bien sûr que nous devons aspirer à grandir.
Bien sûr qu’il existe des personnes dont nous devons apprendre.
Mais il existe une différence entre une grande personne qui m’inspire à grandir et une grande personne dont la grandeur me conduit à effacer ce que j’ai déjà construit.
Même dans le service de Dieu, la comparaison peut voler la joie à partir de laquelle une personne aurait pu grandir.
Il existe encore un phénomène intéressant : parfois, nous envions quelque chose que nous ne voulons pas réellement.
Une personne voit un ami qui a acheté une voiture de luxe et ressent une pointe d’envie.
Mais si elle se demande sérieusement : serais-je prêt à travailler vingt heures supplémentaires chaque semaine pour maintenir le style de vie qui rend cette voiture possible ?
Peut-être que non.
Elle ne veut pas la vie de son ami.
Elle veut un seul détail de cette vie.
Nous comparons les belles parties de la vie des autres avec le prix total que nous payons pour la nôtre.
Nous voyons la maison et pas le prêt.
Le poste et pas les nuits.
La scène et pas la solitude.
Les enfants qui réussissent et pas les luttes que nous ignorons.
La photographie et pas la vie en dehors du cadre.
C’est pourquoi la comparaison est presque toujours injuste.
Nous comparons notre intérieur à leur extérieur.
Il existe également ici un test pratique très simple.
Lorsqu’une chose que nous possédons cesse de nous rendre heureux, il vaut la peine de demander : est-elle réellement devenue moins bonne, ou ai-je simplement découvert que quelqu’un d’autre avait davantage ?
Cette petite question peut sauver beaucoup de joie.
Suis-je réellement insatisfait de ma maison ?
Ou l’étais-je seulement après avoir rendu visite à des amis ?
Suis-je réellement déçu de mon enfant ?
Ou la déception a-t-elle commencé lorsque j’ai entendu ce que faisait l’enfant du voisin ?
Est-ce que je ne progresse réellement pas ?
Ou ai-je commencé à suivre quelqu’un qui a vingt ans d’avance sur moi ?
Mon salaire est-il insuffisant pour mes besoins ?
Ou est-il devenu petit à mes yeux seulement après que j’ai appris ce qu’un ami gagne ?
Ce n’est pas un appel à cesser d’apprendre des autres.
La comparaison peut nous donner de l’information.
Elle peut révéler des possibilités.
Elle peut éveiller l’aspiration.
Mais il ne faut pas lui permettre de devenir le juge de la bénédiction.
Car si le voisin détermine combien il me faut pour être heureux, je ne posséderai jamais ma propre joie.
Peut-être existe-t-il une profondeur particulière dans le fait que la Torah ne dise pas seulement « la fête de Soukkot ».
Elle dit aussi « la fête de la Récolte ».
Avant de partir chercher ce qui manque, arrête-toi et rassemble.
Pas seulement les produits.
Rassemble ce qui existe déjà dans ta vie.
Il existe des choses que nous possédons depuis des années et que nous n’avons jamais comptées parce qu’elles ne portent pas d’étiquette de prix.
Une santé relative.
Une personne avec qui nous pouvons réellement parler.
Un enfant qui nous appelle papa.
Une maison dont nous pouvons fermer la porte.
Une table autour de laquelle des personnes sont encore assises.
La capacité de se lever le matin.
Un livre que nous pouvons ouvrir.
Une prière que nous pouvons dire.
Quelqu’un qui attend que nous rentrions.
Peut-être la fête de la Récolte pose-t-elle une question très simple :
Avons-nous déjà compté les choses que nous avons tellement peur de perdre ?
Certaines personnes découvrent combien elles étaient riches seulement après qu’une chose leur a été retirée.
Soukkot offre une autre possibilité.
Découvrir la richesse pendant qu’elle est encore là.
Se tenir au milieu de sa propre récolte sans regarder un instant dans le grenier du voisin et dire : voilà ce que j’ai reçu. Voilà ce que j’ai construit. Voilà ce qui a poussé. Il reste encore du chemin, encore des choses à réparer, encore des aspirations, mais je n’ai pas besoin de diminuer ma bénédiction pour reconnaître celle d’un autre.
La Torah a choisi de dire « Tu te réjouiras pendant ta fête » précisément au temps de la récolte, peut-être parce que la grande épreuve de la joie n’est pas de savoir si nous avons tout reçu.
L’épreuve est de savoir si nous pouvons voir ce que nous avons reçu avant de vérifier combien la personne à côté de nous a reçu.